Diálogo

Minha depressão fala
A mim um dia disse:
Cala-se poeta, a bala
Que descreve vive na mesmice.
Seu vocabulário é como receita
De bolo recheado que não cresce.
Sua rima é imperfeita
Não se encaixa nem numa prece.
Eu respondo assustado:
Desculpe-me depressão
Se te deixarei de lado,
Mas aqui tu não tens opinião.
Sou o único ser alado
Que neste corpo move a mão.
Se meus versos não lhe agradam
Nada posso fazer,
Pois, ainda não sou reflexo
Da beleza do meu ser.